aquela borboleta não me deixou sequer um poema...
essa palavras vagas que artomentam...
a morte é só o fim da dúvida.
aquela cidade que rouba almas...
sempre indecisa diante de seu poder...
a cura de todas as dores...e o começo de todas as outras.
essa palavras vagas que artomentam...
a morte é só o fim da dúvida.
aquela cidade que rouba almas...
sempre indecisa diante de seu poder...
a cura de todas as dores...e o começo de todas as outras.
posted by Denilson at 3:21 PM
2 Comments:
Concordo contigo... A morte cura somente as dores da carne. Quem saberá, ao certo, o tempo para apagar as dores da alma?
Abração!
É por não conseguir fazer um poema assim que eu entrei em crise. BuaaaaaaÁ... Bjoquinhas!
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